Простите, что долго не постил. Залип на рябь в полынье.

Долгое время был пленником расхожего мнения, что лавкрафтианский ужас – это уже что-то отжившее, тысячу раз пережёванное и выплюнутое на потеху в виде мемов о неописуемой мерзости неведомой твари, вселяющей в душу непередаваемый страх. Поэтому долго к нему не подступался. А тут в книжный зашёл, дешёвенький сборник на глаза попался – ну а почему бы и нет?

Читал когда-то давно "Хребты безумия", но впечатлений по ним не сохранил (лет 15 мне было, что ли? я тогда угорал по фантастам вроде Чапека и Брэдбери, о чём нисколько не жалею). Напрочь всё забыв, нырнул в рассказы Лавкрафта без личных предубеждений, которые могли бы сослужить препятствием приятному знакомству... И мне понравилось, знаете ли.

Обожаю жанр новеллы (сомневаюсь, что кто-то не любит концовки, ломающие ожидания или ставящие неразрешимые, но очень живые вопросы), и не скажу, что читается как-то не свежо. Да, может, местами всё довольно предсказуемо, но думается мне, что автор не слишком надеялся поразить читателя неожиданным поворотом сюжета: он ведь чуть ли не с самого начала даёт какие-то намёки, и всё удовольствие тут должно быть в том, чтобы суметь предсказать конец, а уж там Лавкрафт раскроет карты и последними тремя-четырьмя словами, обрывающими кульминацию, закрепит ваш успех в довольно лёгкой и приятной интеллектуальной игре, за которой можно посидеть перед сном и в достаточной мере утомиться, чтобы спокойно заснуть.

Кроме того, мне импонирует тема столкновения одиночки с чем-то непознаваемым, с глыбами прошлого, лишёнными персональных качеств. Короче, тайна! Нравится и акцент на личных переживаниях: когда герой говорит, что лучше уж он поосторожничает и не скажет некоторых деталей, невольно ставишь себя на его место. И живо воображаешь себе все эти склепы, увитые иероглифами необъятные колонны и горящие на солнце белые руины посреди болот.

Язык у Лавкрафта, конечно, кривоват, и иногда он запутывает прямую речь так, что она выглядит просто неуместно в моменты напряжения. Но по прочтении нескольких рассказов я к этому привык и уже воспринимаю это как наивно-милые черты стиля Лавкрафта, не способные выбить из общей атмосферы (скорее даже дополняющие её), или как черты его мышления, свойственные и мне самому.

Впрочем, чего это я? это ж перевод.

Со сном у меня в последнее время проблемки, только вчера я наконец-то выспался. Рассчитывая выспаться и сегодня тоже, хочу пригласить вас почитать (или перечитать) этот рассказ, пока что мой любимый. Впрочем, далеко не факт, что он поможет заснуть вам:
https://telegra.ph/V-sklepe-12-01

Можем предложить и альтернативу в виде Лема перед сном:
https://www.tg-me.com/rastetkot/7024

Ввергает в уныние отсутствие снега. На голову давит серое небо, роняющее белых мух беспощадно и скупо – посменно. Сегодня снега по щиколотку, завтра гололёд, послезавтра – голая земля. Плюёшь уже на зимнюю куртку и изо дня в день меняешь между собой тёплый свитер и лёгкую рубашку; на полке стоят кроссовки, галоши и зимние ботинки, а у печки сохнут носки.

Невыносимо. Оттого, что внешний хаос резонирует с внутренним.

Сейчас на улице вот так.

Отложка в очередной раз убила комменты. Простите.