Вот Пика год назад в свежеосвобожденной Кураховке помогает мирным жителям. Это ноябрь. Говорил что нужно нам туда ехать, людей много, бойцы не справятся. Стали ездить

Пропал, погиб друг мой Ростик в маковых полях войны. Упал, забылся смертным сном…

И в этом сне Ростик преображается. Он открывает глаза, поднимается из гроба, его румяное и бородатое лицо улыбается. Ростик становится большим, огромным, он раздувается, как облако, отрывается от земли и летит.

Летит над землёй Журавлёв – облако в солдатских штанах. Распластались под ним зелёные квадраты перепаханных железом, прожжённых окурками прилётов полей. Ползут внизу змейки траншей, плывут разрушенные дома и посёлки, тянутся ровные линии ободранных лесопосадок. Идут на земле бои, курятся чёрные дымы, рвётся, как бумага, железо, бойцы падают, оседают, роняют автоматы. И распускаются внизу каплями алой крови, русской крови, маки.

Летит Журавлёв, хохочет. А-ха-ха-ха! Угу-у! Ага-а! О-ох! Рычат танки, бахают пушки, свистят снаряды, плюются огнём дула. Стреляют грады, смерчи, ураганы – всё ему не почём.

Летит Журавлёв над Донбассом, улетает от нас в страну теней и грёз, в страну печальных холмов и сумрачной юдоли. А здесь война продолжается. Вы спросите, когда она закончится? Отвечу. Никогда. Никогда эта война не закончится.

Что же дать Журавлёву в дорогу?

Может, книжку?

@oldminerkomi.