* * *

в поисках Клео, акме и пары строк
я пересек пространство и тишину.
медленный поезд вез меня на восток.
что я увидел? Дарка и Лапшину.

то не Калипсо кличет меня во тьме —
Красная башня высится как маяк.
станешь поэтом — будешь на высоте
пить черный кофе и золотой коньяк.

сладко в утробе литературы спать,
а просыпаться с Клео, с тобой одной,
злые окурки из темноты бросать,
накоротке с пространством и тишиной.


* * *
К. Ширшовой

мы вылеплены из снега —
снегурка и снеговик.
мы ждем середины века,
и в той середине — миг.

пускай этот миг недолог,
но в сердце его — жара.
стоим в окруженье елок,
«родная, жива?» — «жива».

обклеванный нос морковкой,
незрячие угли глаз.
не сманивай нас обновкой,
спаси и помилуй нас.

пусть тем, кто за нас в ответе,
воздастся по их трудам.
мороз, выбегают дети,
а я тебя не отдам.

ДАЛЬШЕ

1

поселиться в твоей стране
не сличая дней
на дорогу свернув
спокойно пройти по ней
друг на друга глядеть
улыбчиво, молчаливо
и укутаться в свет
но вымолить оберег
но зимой построить ковчег
из большого снега

и уже не терять
поверить в любовь совсем
предаваться ей
в округе домов семей
навещать друзей
возвращаться с работы в семь
проломить кровать
уборкой квартиры всей
обнаружить иные смыслы

а когда чуть-чуть уставать
то смотреть на снег
выходить на свет
молиться на оберег
и сойти опять
с ковчега на снежный брег
и друг другу врать
что не тянем такой жизни

2

или наоборот, переедешь в мою страну
и увидишь, как та вина отойдёт вину
проливая его, ты будешь прощён однажды
но мы выйдем наружу, встретим других людей
и они нам раскроют суть подрывных идей
и поведают, как жара переходит в жажду

мы изменимся, даже очень, и от измен
занемеют руки, ноги очертит мел
бог изменится тоже, больше не очень страшный

и тогда ты бесцветно скажешь — давай сбежим
разве не было много лучше дожить в глуши
мы вернёмся, а дальше будет уже не важно

2016

Сегодня день рождения поэта Уистена Хью Одена. Когда-то я перевел два его стихотворения.


Рембо
(из Уистена Хью Одена)

мосты, ночное небо, воронье,
и лжедрузья, плевавшие на это;
но лопнуло в нем ритора вранье,
как трубы: холод воспитал поэта.

был слаб друг-лирик и поил вином,
рассудок друга часто не в порядке;
пока он с лирой здесь, а не в ином,
все пагубные истребить повадки.

стихи — особый слуховой изъян;
порядочности мало; это ад
ребячества: пора начать сначала.

и вот в краю слонов и обезьян
он грезит, что он сын, что дипломат,
что жизнь его лжецов не огорчала.


похоронный блюз
(из Уистена Хью Одена)

останови часы, забудь про телефон,
дай псу сочнее кость, и пусть уймется он,
пусть не звучит рояль и стихнет барабан,
и пусть выносят гроб, и пусть аэроплан

мятущийся, помочь не в силах тишине,
чтоб знали все, «он мертв» начертит в вышине.
пусть голубь в пух и прах свою запрячет грусть,
не сносит черный цвет регулировщик пусть.

он был мой север, юг, восток и запад мой,
и шестидневный труд, и славный выходной,
и ночь моя, и день, и вот, его обняв,
я думал, быть любви всегда, но был неправ.

на что теперь смотреть? считай, что я незряч.
все звезды погаси, луну и солнце спрячь,
сотри леса, моря на миллиарды лет,
отныне ничего хорошего в них нет.

Книжная ярмарка. Москва, 1927 год.


👉 Bspchannel. Подписаться

Библиотечные стеллажи, 1955 год.

Публичная библиотека Цинциннати, спроектированная архитектором Джеймсом У. Маклафлином, была открыта в 1874 г. Цинциннати, Огайо.


👉 Bspchannel. Подписаться

#откровения_синей_горы
Андрей Фамицкий

Вчера мне исполнилось 36. Сегодня начался мой 37-й.

Вчера я всё утро не включал телефон, сегодня тоже: накопившаяся усталость колоссальна.

Но вчера и сегодня я сделал себе подарок: вставал не по будильнику, выспался.

Встретил 8 марта я в редакции журнала «Вопросы литературы» с Клементиной и друзьями, а проводил дома, тоже с любимой и друзьями. День прошёл приятно и тепло, как и хотелось.

А через год мне 37.

Кто я теперь? Ещё только начало года, а уже позвали печататься в четырёх журналах (а стихов нет, предложить ничего не могу). Захожу на какое-то мероприятие — говорят: «Фамицкий пришёл». И выступать зовут, туда, сюда.

Стихи гуляют сами себе по интернету, забредают в разные паблики, на разные сайты.

Но критика упорно не замечает, рецензии никто не пишет. Мне казалось, я выпустил достойную внимания книгу в прошлом году. Но как будто ошибся.

Что ж, и это не беда — нет критики и ладно. Ото всего спасает чтение.

Но и читать не успеваю. Скучаю по свободному чтению, когда смогу читать не по работе, а так, беспорядочно.

Да, в какой-то момент я побежал и сам себя загнал. Поэтому рубрика «Откровения Синей горы» и простаивала: она простаивала на мне.

К своему тридцатисемилетию я задумал выпуститить одну концептуальную книгу... Надеюсь, найду в себе энергии, чтобы её создать.

Ура!)

Чудесный наш Триптих у меня в руках)
И это непередаваемые ощущения)
Кому интересно - обращайтесь)

с праздником, дорогие!

давайте не забывать, что у нас есть поэзия, а у поэзии есть мы.

🖤

Такой важный день, меня даже теща поздравила...

Ну, и праздничное!


Клементина ШИРШОВА


Смех мертвых людей

я лонг-листер премий, которых вы не помните,
которые давно уже позакрывались, правда
кое-кто из толпы вполне себе может
приподнять бровь, если упомянуть одну из них в разговоре.
подразумевая — о, ее еще кто-то знает
и сразу переведет беседу
на что-нибудь актуальное.

когда-то мои произведения обсуждали люди,
которые теперь умерли,
но тогда они считались маститыми авторами,
которые вершат судьбы в литературе.
на литературных семинарах и форумах
говорилось множество ядовитых слов.
и сейчас они звучат в моей голове,
вроде смеха людей в комедиях,
записанного на пленку сто лет назад.
смеха мертвых людей.

я ничего не добился в жизни,
поскольку очень боялся
растратить себя, не дожать,
не выжать из себя весь сок.
мертвые люди твердили,
что я должен выжать из себя сок,
весь, до капли, чтобы отдать его литературе,
а потом следили за мной и поэтому
я из страха отдал свою жизнь литературе.
не из любви.

раньше мне снилось, что я сделал все как нужно,
построил дом, вырастил большой дуб
в семейном саду, под которым теперь
гуляют мои дочери, сыновья и внуки,
унаследовавшие общее дело,
которое прокормит семь будущих поколений.
но просыпался всегда один, в неотапливаемой квартире,
вспоминая о том, как всю жизнь пытался
доказать мертвым людям, что я выдающийся автор
вместо того, чтобы просто жить свою жизнь.

я существовал по каким-то малопонятным правилам,
которые установило то, что не имеет названия,
которое взяло меня в оборот и скручивало
до тех пор, пока я полностью не закончился.
не превратился сам в того, кто смеется
над тем, кто только пришел и растерян
и не готов выжать себя до конца.

так все и получилось.
я и мертвые люди сидим и смеемся,
а что нам остается делать
в ожидании тех, кто еще послушает нас,
отбросит соблазны мира,
откажется от себя
и составит компанию
нашей одинокой участи
на изнанке вселенной
в долине теней.

#из_любимых_чужих_стихов

Завтра на канале издательства «Синяя гора» должны выйти моя колонка в рубрике «Откровения Синей горы».

Что-то нет идей (болею, устал). Напишите, пожалуйста, в комментариях, что вас интересует, если интересует что-то.