Страх уродства, по идее, – это такой же инстинкт, как и страх смерти, например, и к так называемой духовности отношения не имеет. Так что тут никого не нужно ни в чем убеждать, ни один человек и сам никогда в здравом уме за край крыши высотного здание переступать не станет.
А представим себе шахматный турнир, где мат друг другу пытаются поставить всего два участника, тогда как остальные просто толкаются, выхватывают у противника шахматную доску и кидаются фигурами. Все равно всеобщее внимание будет приковано к паре, соблюдающей правила. Вот так и личности, лишенные страха уродства, никому не интересны, даже если их где-то вдруг оказывается подавляющее большинство, поскольку они изначально как бы находятся вне игры. И в этом смысле про них вполне можно сказать, что они вообще не рождались и не живут. Что и объясняет отсутствие у них свойственных живым существам элементарных здоровых инстинктов.

Из всех Толстых мне больше всего нравится Алексей Константинович. Из Гринов - тот, что Жюльен. Андерсенов ещё до фига, Пол Томас лучший, по-моему...
Просто вспомнила сейчас, как в школе, натыкаясь в библиотеке на сочинения Джорджа Элиота, я всякий раз жалела, что это не Томас. И ещё меня жутко раздражал Стефан Гейм, который повсюду отсвечивал вместо Георга.

Вот записала еще одно в высшей степени медитативное видео о созерцании идей.
https://www.youtube.com/watch?v=5tWmuPAHqPM

В литературе, я заметила, самые наукообразные и сложные для восприятия тексты обычно принадлежат писателям без диплома о высшем образовании. Не проверяла, но чисто по аналогии можно предположить, что утрированную воинственность и гипертрофированную тягу ко всему героическому должны демонстрировать индивиды мужского пола, не служившие в армии...
Вот так, не покидая уютной квартиры, просто сидя на диване и перебирая книги или даже наблюдая за паучком в углу под потолком, можно понять многие вещи в этом мире, формально не имеющие абсолютно никакого отношения к тому, что у тебя перед глазами. Тем не менее, наиболее упертые личности все равно будут твердить, что ты где-то не была, чего-то не видела или, тем более, не изучала в вузе, и поэтому не в состоянии постичь то, в чем они считают себя специалистами. И их не переубедить. Дауны, что с них взять!

Сорокин как-то чересчур бесплотен, на мой вкус. Тогда как у Лимонова, например, с телесностью, наоборот, даже перебор, но ощущается дефицит мыслей. Теоретически они могли бы совершить ченч, поделиться друг с другом тем, чего каждому не хватает, и таким образом приблизиться к идеалу...
Но ничего, скоро ИИ начнёт скрещивать писателей и выращивать совершенных авторов. Почти не сомневаюсь, что уже в ближайшем будущем появится GPT-бот Michurin, я бы его так назвала, который и займётся подобной селекцией. Важно, чтобы ему в память заложили правильные представления о литературе, а то книжные магазины рискуют переполниться всякими уродскими помесями типа Пруста-Селина и Толстого-Достоевского. Тем более, что потенциальных потребителей подобных продуктов в мире сейчас до фига. Так что этот процесс, я считаю, сразу должен строго регулироваться. Полагаться на законы рынка, когда спрос рождает предложение, в данном случае недопустимо.

Так-то понятно, почему человечество в какой-то момент пошло путем именно деградации. Психологически, во всяком случае, это совсем несложно объяснить. Достаточно было сделать только самый первый шаг в этом направлении, какой, в частности, и был совершен в России в 1917-м году. И далее на каждой новой ступени лестницы, ведущей вниз, объявляются субъекты, достигшие такого уровня недоразвитости и неполноценности, что любые обличительные сравнения и исторические аналогии, позаимствованные из прошлого, становятся для них комплиментом. Таким образом те, кто пытаются более-менее придерживаться сложившихся в обществе традиций и правил приличий, оказываются в куда более уязвимом положении по сравнению с ними и, по сути, обречены на поражение. Одни купаются в ласкающих их слух потоках лести, преисполнены бодрости и довольны собой, а другие мучаются и плохо спят. Ясно, у кого в подобном противостоянии есть преимущество.
Если взглянуть с этой точки зрения на отечественную историю за последние сто лет, то она однозначно представляет собой своего рода сериал, каждый последующий сезон которого неизменно повествует о все более новых и новых приключениях неуловимых, иначе не скажешь.

Международный день кошек. Я даже сбилась со счета, сколько их уже было в этом году. Похоже, у котов, как сейчас у боксеров, например, тоже появилось несколько лиг, в каждой из которых имеются свои чемпионы мира и отмечаются собственные международные дни. Ну а я, разумеется, принадлежу к высшей лиге интеллектуалов-декадентов, основанной в прошлом веке самыми радикальными писателями и художниками своего времени вроде Селина, Берроуза и Балтюса. И вообще не представляю теперь, как можно в наши дни просто сидеть где-нибудь в сквере на скамейке и с умилением глядеть на попавшихся тебе на глаза котиков или же, тем более, правильно гладить их, не имея за плечами хотя бы минимальной подготовки в виде многих часов, проведённых в библиотеке за изучением соответствующей литературы и художественных альбомов. По-моему, это несерьёзно!

Прочитала в новостях, что умер Иван Краско, народный артист России, 94 года. RIP.
Знакома я с ним не была и в жизни не встречалась, а просто вспомнила невольно сейчас, что когда-то на закате 90-х именно в его исполнении по петербургскому радио прозвучали "Морские рассказы". Отобрали, конечно, наиболее безобидные, но все равно можно представить, какую дополнительную выразительность и, я бы сказала, монументальность они обрели, когда их читал народный артист РФ: таким хорошо поставленным академическим баритоном, каким обычно дни напролет в советские времена по тому же радио декламировали "Чудное мгновение" и сонеты Шекспира...
Правда несмотря на солидность звучания, а также звания и авторитет исполнителя, лично для меня эта трансляция имела не самые приятные последствия. Радиоприемники в то время все ещё висели на кухне практически в каждом доме, и эту передачу услышали моя мамаша и мой брат. После чего мои и без того достаточно натянутые отношения с родственниками, мягко говоря, серьёзно осложнились.


https://youtu.be/l4obtOfZbBg?feature=shared

Когда умер Делон, все вспоминали одеколон. А замелькавшая сейчас в новостях Аляска почему-то совершенно не в рифму, тупо, я бы сказала, буднично и прозаично соседствует с царской Россией. Странно. Это слово отлично бы смотрелось рядом со встряской, например, а также с неувязкой, маской, краской или же, ещё лучше, с коляской. Последнее созвучие и вовсе является фактически идеальным.
Полтора столетия уже, по-моему, прошло, как эта территория была передана русскими царями Америке. Данный факт по разным поводам тысячи раз попадал в сферу общественного внимания, нет такого россиянина, который бы не испытывал по этому поводу сожаления и не высказывал его вслух. И за это время никто её ни с чем не срифмовал? Притом что Россия всегда считалась страной литературы. И балета, кстати. Пляски вокруг Аляски - прямо само напрашивается, казалось бы. В русском языке не так уж много слов, особенно среди географических названий, какие бы с такой лёгкостью ложились в стихотворную строку. Но нет...
Дикость какая-то! Это просто не укладывается у меня в голове!

Все понятно, даже как-то слишком. Хотела бы я сейчас хоть чего-то не понимать. А так, даже говорить лень, тем более водить рукой по бумаге и что-то писать: настолько все очевидно. Бывают же такие ситуации. Никаких нюансов и тонкостей, ничего. Для того и существует, видимо, философия, чтобы в подобных случаях людям было чем заняться, распутывая клубки и нагромождения туманных понятий и идей. Напускать туману, короче. Не случайно же в языке появилось такое выражение.
Представим себе странников, идущих в чистом поле по направлению к восходящему из-за горизонта солнцу. Прогулка не сулит никаких сложностей, они полностью расслабились и присели отдохнуть под попавшимися им на пути тремя соснами, и тут, откуда ни возьмись, с неба опускается густой туман, они в растерянности вскакивают, теряют ориентацию в пространстве, начинают толкаться, суетиться и вокруг этих сосен блуждать. И чем многочисленнее был состав этой туристической группы, тем больше среди её участников возникает толчеи, путаницы и панических настроений.
Напустить туману и заблудиться в трех соснах. Очень точные, наглядные и в то же время в высшей степени лаконичные выражения. Лучше о том, что сейчас происходит в мире, и не скажешь.

История российской культуры 20-го века: от Черного квадрата до Михаила Круга. А что? Неплохое название для искусствоведческого сочинения. С моим именем на обложке вообще отлично бы смотрелось. В издательстве НЛО, само собой.
Несколько лет назад я перевезла всю свою библиотеку на дачу, оставив дома только антикварные издания и авторские экземпляры собственных книг. И теперь летом на природе имею возможность рассматривать альбом Малевича под звуки доносящегося до меня с соседнего участка "Владимирского централа", а иногда, по выходным, и с нескольких сторон сразу.
Квадратура круга, насколько я помню, представляет собой одну из неразрешимых математических задач. Но даже если бы я этого не знала, то все равно чисто интуитивно, опираясь исключительно на личный опыт, думаю, догадалась бы, что невозможно начертить квадрат, площадь которого совпала бы с площадью круга. Есть между ними какое-то принципиальное расхождение. Как ни извращайся, а все равно будет что-то не то.

В литературе обычно сразу видно, что человек не знает элементарных вещей, не читал главных книг и не слышал каких-то важных имён, то есть является инородным для культурной среды субьектом. Одних отвлеченных рассуждений о духовности недостаточно, нужно ещё хотя бы модерн от постмодерна отличать.
С этой точки зрения мне всегда было крайне трудно понять, каким образом полиции, допустим, удается внедрить в мафию своих людей, так называемых агентов под прикрытием. Или же это только в кино показывают и на самом деле является художественным вымыслом? Не знаю. Да даже в фильмах мне со стороны и то всегда практически с первого кадра становится ясно, что этот персонаж не такой, как все: по манере держаться хотя бы, лицу, ну явно же не тип Ломброзо, наоборот, с высоким лбом, просветленным взглядом, квадратным симметричным черепом, и вообще весь такой правильный, гладко причёсанный, ошибиться невозможно. А взлохмаченные покрытые татуировками матерые рецидивисты сидят и доверчиво делятся с ним планом ограбления банка. Удивительно! У них-то инстинкты должны быть развиты не хуже, чем у писателей.
Другое дело, когда гении в искусстве вдруг оказываются в окружении сплошь агентов под прикрытием, если так можно выразиться, как это было в советские времена с Хармсом, Пастернаком и Ахматовой, в частности, после учреждения Союза писателей. Распознать тех по-прежнему не составляет большого труда, но что с этим знанием делать, совершенно непонятно. Преступникам подобная ситуация и в страшном сне, думаю, не могла бы присниться. Всю жизнь воровать, грабить, убивать, похищать детей, продавать наркотики и вдруг обнаружить, что все твои подельники из правоохранительных органов... Нет, я такого даже в кино себе представить не могу. Тут эта аналогия больше не подходит.
Поэт продолжает сочинять стихи, тщательно подбирает наиболее выразительные эффектные рифмы, но уже сам оказывается в положении агента под прикрытием в абсолютно чуждом ему окружении. Так, что ли? Ладно, хорошо. И кто его туда заслал? Кому он должен докладывать об увиденном, когда сотни глаз постоянно наблюдают за ним самим? Абсурд. Он в этой ситуации скорее напоминает мне моряка, очутившегося после кораблекрушения на необитаемом острове среди диких зверей. А все, что он пишет, - это нечто вроде послания в герметично закрытой бутылке, которую он бросает в бушующие вокруг волны в надежде, что его когда-нибудь кто-нибудь да прочитает.

На каждого садиста всегда найдётся свой мазохист, который сломает ему кайф. Даже странно, что до сих пор в России не появилось такой поговорки, само вроде напрашивается... Ленин в подобных тонкостях не разбирался и поэтому не понимал, что настоящая революционная ситуация возникает, когда садистов и мазохистов в обществе становится примерно поровну, где-то пятьдесят на пятьдесят. Вот тогда в людях и пробуждается желание перемен, хочется чего-то нового и необычного.
А так, да, если особо не вдаваться в детали, то в целом он все правильно описал: одни больше не могут, а другие не хотят.

Человечество, вечность, цивилизация, вселенная... Самые смешные слова сегодня, пожалуй. Сложно сказать почему, но без улыбки их слышать сейчас стало невозможно. Ситуация как с брюками клеш примерно, мне кажется, когда обыватели напяливают их на себя в самый разгар моды на узкие штанины.
Многое зависит от контекста, конечно. Если, как было у Бальмонта, например, то ещё ничего:
Я ненавижу человечество,
Я от него бегу спеша.
Мое единое отечество-
Моя пустынная душа.

Вот кем бы я точно не хотела стать, так это обладательницей Нобелевской премии мира. Мне она совершенно не подходит. К счастью, она мне и не грозит. Пришлось приложить определенные усилия, безусловно, чтобы себя полностью обезопасить. Но я об этом заранее позаботилась, с детства старалась вести себя так, чтобы мою кандидатуру даже чисто теоретически никто и ни при каких обстоятельствах не стал рассматривать в качестве не только реальной, но и потенциальной кандидатки на неё. Что мне в полной мере удалось, я считаю.
Зато теперь я за себя спокойна. Ни сейчас, ни через сто лет, ни секунды не сомневаюсь, мне её не присудят, и такой факт не будет портить мою биографию, отпугивая читателей от моих книг. Легко ведь представить, какие чувства должен испытать человек, открывший в магазине книгу с такой аннотацией: "Вашему вниманию представляется роман лауреата Нобелевской премии мира...". Жуть!

Понимать - значит, приспособиться. Если бы деревья умели говорить, они бы, думаю, озвучили свое кредо именно так. Я прямо чувствую иногда, как яблони, рябины и берёзы смотрят на меня с сознанием своего интеллектуального превосходства надо мной, избавляясь от листьев в преддверии приближающейся зимы. Да что там деревья, вокруг полно субъектов в человеческом обличии, которые по способности меняться и отбрасывать лишние мысли и даже чувства в зависимости от обстоятельств дадут сто очков вперёд растениям. При этом многие из них тоже, в сущности, не умеют толком говорить и, тем более, писать. Но это обстоятельство позволяет им ещё больше приблизиться к природе и полностью сосредоточиться на главном. Одно дело, рассуждать о чем-либо, и совсем другое - понимать...
Мне же нравится не понимать, иначе не скажешь. Ничего не могу с собой поделать, но глупость меня всегда притягивала гораздо сильнее, чем ум. Однако образцы не замутненной пониманием, если так можно выразиться, чистой глупости не только в человеческом мире, но и во всей природе представляют собой нечто вроде рассеянных среди тонн песка крупиц золота или же редких драгоценных камней, за которыми людям обычно приходится спускаться в прорытые на несколько километров вглубь земли туннели и шахты. Или же - такой образ мне нравится даже больше - это что-то типа Голубого цветка, в поисках которого пускается в долгое странствие герой романа Новалиса...
Именно на такое странствие моя жизнь, наверное, больше всего и похожа. Дни и ночи, при свете луны и под палящим солнцем, ты блуждаешь по лесу в окружении все постигших деревьев, пеньков и кустов, чтобы однажды в самом неожиданном месте, где-нибудь на затерявшейся в зарослях полянке натолкнуться на крошечный колеблющийся от малейших дуновений ветра василек, образец чистого непонимания, наивности и красоты.

Вчера была годовщина со дня смерти Делона. Это событие, помню, породило настоящую бурю обличительных и откровенно злобных откликов. Ничего подобного по аналогичным поводам ни раньше, ни потом я не помню. Тем более, что человек даже, вроде, никаких особо вызывающих заявлений на тему актуальной политики не делал. Помогал животным, снимался в фильмах, причём у самых выдающиеся современных режиссёров. Да и сам жанр некролога не предполагает подобной реакции. И все равно, дoя6ывaлись буквально до всего, откопали какое-то интервью, где актёр изъвляет желание, чтобы его любимую собачку усыпили и похоронили вместе с ним, а некоторые так и вовсе безо всякой видимой причины просто пользовались случаем, чтобы выплеснуть накопившееся у них за долгие годы раздражение.
Странно, конечно. Каких-либо рациональных объяснений подобному воистину удивительному феномену я для себя так до сих пор и не нашла. Кроме того, что Делон был по-настоящему, всерьёз, а не в шутку, иначе не скажешь, красив. А такая серьёзная, если так можно выразиться, красота представляет собой самый сложный из всех, какие только можно себе представить не только в искусстве, но и в жизни жанров.
Неслучайно же настоящих эстетов за всю история человечества можно буквально по пальцам посчитать, тогда как юмористов и сатириков во все времена было до фига и больше. И это ещё в более-менее благоприятных условиях, а в СССР так и вовсе выжить могли исключительно поборники откровенного уродства или же, в лучшем случае, опять-таки, юмористы и шутники.

Ни бабки, ни занимаемая должность, ни известность, ни награды, ни звания, ни степень влияния на происходящие в мире события, ни тиражи книг, когда речь о писателе, никакие достижения и успехи, короче, никак не влияют на то, какое впечатление производит человек на окружающих. Дe6ил в любом качестве, где бы он ни находился, и что бы он ни делал, всегда остаётся дe6илом.
Немного странно, конечно. Но забавно.