Desesperados, los querubes
Toman los cielos de la Tierra
Y con sus lápices de nubes
Pintan adioses a las guerras
El mundo llena los balcones
Y exclama al fin: esta es mi lucha
Pero el señor de los cañones
No mira al cielo ni lo escucha
Pobres los ángeles urgentes
Que nunca llegan a salvarnos
¿Será que son incompetentes
O que no hay forma de ayudarnos?
Para evitarles más dolores
Y cuentas del psicoanalista
Seamos un tilín mejores
Y mucho menos egoístas
Seamos un tilín mejores
Y mucho menos egoístas