Это любимое его стихотворение у меня и одно из самых любимых в принципе.

Итак.
Я прочитал «Бэтмена Аполло» В.О.
Все книги практически, которые я брал за последние пол года я бросал примерно после сотки страничек, так как становилось очень скучно.
Но с В.О так не получается никогда)
Я прочел наверное ну 60-70 процентов его романов, года с 20.
Каждый раз, после прочтения… ну могу сказать, не побоявшись, мировоззрение моё менялось, я как будто все больше и больше прозревал. У Бэтмана есть первая часть, я думаю все знают что это Ампир Ви, кстати нереально крутой роман. Но Бэтмен мощнее, намного. Помимо продолжения приключений русских вампиров, тут еще и колоссальный разбор всего видимого и невидимого. Вообще самого тебя. От этого больно, грустно, но как будто бы становится легче. Написано неповторимо. Каждая строка будь то микро трактат или просто любовное откровение, ироничный диалог, ВСЁ работает по литературным, драматическим и даже визуальным законом, покруче чем у кого угодно. Опять таки, мэйби у В.О есть еще более невероятные виражи, кто читал его побольше меня, точно знает, но я говорю про этот конкретный роман. Жизнь как будто то бы стала ярче живее, зазеркалье реальности, трансцендентальное, как на тарелке предстает перед глазами. Персонажи развиваются, рефлексируют, пытаются преодолеть вечный ресентимент, а оказывается, что в нем то и есть счастье, да его и само то нет. Хаха, можно и не вырабатывать агрегат M5, просто на все забив)
Этот роман режет по живому и сшивает самые тонкие нити твоей души, острой и колющей иглой, возможно метафизической, а мб вполне реальной, каждый атом твоего я, твоей Вселенной и даже твоего личного бога. Но вконце концов, мир встает на место, омоновец бьет по тебе щитом родины, даже сам того не замечая, все движется и исчезает.

Ведь не тебя не меня нет на самом деле.

Я вдыхаю февральский воздух,
Город плачет в канализацию,
Нет чернил чтоб замазать слёзы
В них утопятся все абзацы

Моей грубой нуарной прозы,
Павшей замертво с антресолей,
Как по небу ночному звёзды,
Разбросало листы по полу

Или полю литературы,
Пропитала бумага землю
И описывала Сатурна
Зарисовывая Минерву,

А слова в ней одни и те же,
Я их сплёвывал как жевачку
Они липнут к моей одежде
Черт, когда же я их утрачу?!

А февральское небо лезет
Из окна студенистой массой,
С крана капает понедельник,
Кухня пахнет церковным маслом

Одна искра и взрыв духовный,
Унесёт далеко на небо
Или может я просто сдохну,
Ставя ладан себе по венам?

Нескончаемым трипом творчества,
Меня вынесут воды вечности,
Отшлифуют как камень, дочиста
И оставят лежать у речки,

Где февральская тьма оттаяла
Без молитв и пустых пророчеств
Я дышу, извергая пламень
И сжигаю весь мир в многоточии!

2022 январь

А пффф хахаха по первым же строчкам понятно что февраль

Хотя мб это было написано на стыке, короче не суть!

парк победы


Вот - опали осенние листья
Бродят призраки в Парке Победы
Вроде где-то послышался выстрел,
Всплеск воды, намочил злое небо
Или просто засохшая ветка
Вдруг упала кому-то на башню
По прицельному, снайперски метко…
Мир одёрнуло чем-то вчерашним
И затихло всё будто оркестр
Завершивший последним аккордом,
Эту жизнь, не нашедшую места
В вечной осени жёлтой и тёмной.

Вот это мощно будет

осознание


Застывает мое пространство,
Звёзды пылью в ковёр впитались,
Стала реальность какой-то растровой,
Над лицом машет веер стали

Ночь очистила город мраком,
Одиноко иду в кабак,
Под луной, что в глазах собаки -
Затаился какой-то враг

Тычет в спину тупой заточкой,
Только нету мне в этом боли,
Он подумал и скрылся в ночи,
От бессмысленности риторик

Мне на миг его стало жалко,
Я бы может с ним даже выпил,
Пока в мире алели маки,
Плыли в сумраке горсти лилий...

Но упущен момент знакомства,
Хоть он был, что почти смертелен...
Застывает моё пространство,
Звёзды пылью ковёр проели.

2021

Одно из любимых стихотворений моей дамы🥰

Написал его на самом деле в дикой экзистенциальной яме, когда гулял ночью где-то в Московском районе, и когда написал стало так легко, как-будто я Евгений Алёхин, который ушел ссать во время выступления какого-нибудь поэта на бэнг бэнг поэтри, которое он должен судить, вообщем хорошо было.

В сырой наркологической тюрьме,
куда меня за глюки упекли,
мимо ребят, столпившихся во тьме,
дерюгу на каталке провезли
два ангела — Серега и Андрей, — не
оглянувшись, типа все в делах,
в задроченных, но белых оперениях
со штемпелями на крылах.

Из-под дерюги — пара белых ног,
и синим-синим надпись на одной
была: как мало пройдено дорог…
И только шрам кислотный на другой
ноге — все в непонятках, как всегда:
что на второй написано ноге?

В окне горела синяя звезда,
в печальном зарешеченном окне.
Стоял вопрос, как говорят, ребром
и заострялся пару-тройку раз.
Единственный-один на весь дурдом
я знал на память продолженья фраз,
но я молчал, скрывался и таил,
и осторожно на сердце берег —
чтó человек на небо уносил
и вообще — чтó значит человек.

(с) Борис Рыжий

смерть

моя тёмная комната
будто бы
пристань стикса
я уже намочил ноги
и вот вот утону
с головой в сновидениях
боль невыносимая
я буквально
погружаюсь в магму
сливающую меня
с культурным ядром планеты
сознание отсутсвует
появляется опыт смерти
это уже не вечность
она теперь в прошлом
психологически
(возможно)
я был готов к этому
ибо каждый божий день
закрывал глаза
пересекая границу
объективной реальности
но в этот раз
к заставе я не вернулся
её просто и не было
смерть это что-то
новое
от слова совсем
сейчас я наверное знаю
больше чем всё человечество
вместе взятое
я по сути являюсь богом
но для кого?
и уместно ли тут
вообще слово бог
да и слова не подобрать
будь я даже
металингвистом
так странно
и хорошо
это и есть
абсолютная
свобода
тишина
знание
пустота
гармония
бесконечности
наконец то я понял
что значит быть
счастливым.

Написал это 4 года назад, теперь перечитав, увидел прямую корреляцию с одной из сюжетных линий Бэтмена Аполло, недавно прочитанного!!! А я даже и не подозревал.
Охереть, Ролан Барт ты реально гребаный гений ❤️

Меня сбила сегодня тачка, пиздец, прикинь братишечка какая задница, это не матрица😢

На самом деле отвратное чувство, когда ты типо взрослый человек и такое происходит, всё рушится мгновенно.
Эх…

Отец

Мне снилось,
что я — мой отец,
что я вошел ко мне в палату,
принес судок
домашних щец,
лимон и плитку шоколаду.
Жалел меня
и круглый час
внушал мне мужество и бодрость,
и оказалось,
что у нас
теперь один и тот же возраст.
Он — я
в моих ногах стоял,
ворча о методах леченья,
хотя уже —
что он, что я
утратило свое значенье.

Семён Кирсанов

Одно из лучших русских стихотворений 20-го века