День Отца в России

Отец не тот, кто подарил вам жизнь.
Поверьте, то нехитрая наука.
А тот, кто в трудный час сказал: "Держись!"
И протянул на переправе руку.
Тот, кто скупую вам дарил любовь,
Путь освещал своим горящим сердцем.
Тот, кто готов пролить за чадо кровь,
Собой накрыть, чтобы помочь согреться.
Судьба, не забирай у нас отцов.
Старуха Смерть пускай проходит мимо.
Мужчинами стать важно для юнцов!
Советы их нам так необходимы!

Сегодня в России отмечают День рождения Великого поэта - М.Ю.Лермонтова. В 2019 году в год его 205- летия мной было написано стихотворение с использованием Лермонтовской строфы, которой была написана поэма "Сашка'.

Июль. Дождливо. Белая Луна
Взирает на просторы с поднебесья.
Извечный бой за трон ведёт она,
Нарушив временно́е равновесье.
Могущества ей не вкусить сполна!
"Да будет свет!" - сказал Господь однажды.
Влияние Светила очень ва́жно!
Живому миру свет необходим.
И тьму развеяв, словно ветер дым,
Луч золотой День Ясный вновь разбудит.
Луна ж престола дожидаться будет.

Ушёл из жизни ещё один светоч русской культуры - композитор Геннадий Гладков. Не стану перечислять все его творения. Музыка к "Обыкновенному чуду" и "Бременским музыкантам" скажет о его роли в мире музыки...

Померк вновь небосвод культуры,
Рыдает над столицей дождь.
Заслышав песню трубадура,
По телу пробегает дрожь.
Не видно солнца золотого
Среди свинцовых облаков.
Пришла беда в Россию снова
Ушёл в мир вечности Гладков.
Оставлен Вами след огромный
В мультипликации, в кино,
В стенах московского Ленкома
Известны Вы давным-давно.
Не музыка, а просто чудо
Звучит с экранов, и со сцен.
Мы помнить Вас, Маэстро, будем.
Вы не уйдете насовсем.

***
Извечен в природе закон естества.
Вновь осень. С деревьев спадает листва.
Нам дарит фигуры прощального танго,
Закончив свой век в ритуальных кострах.

***
Клин журавлей курлычет в небесах.
Не удержать, увы, в своих руках
Красивую выносливую птицу.
Владеть ей можно лишь в своих мечтах.

***
Виде́ние то, или просто обман?
Над прудом лёг саваном белым туман.
Шагает, листвою шурша, по дороге
Не парень, не де́вица - Осень сама!

Я не люблю, когда мне врут.
Когда своё не держат слово.
Туда, где вряд ли меня ждут,
Уже не возвращаюсь снова.
Бессмысленно стучаться в дверь,
Что лишь для "избранных" открыта.
"Посулам сладостным не верь!"
Мной эта истина забыта...
Ну что ж. Утрусь. Мне не впервой.
Пойду проторенной дорогой.
Отмерен каждому путь свой,
Но все равны мы перед Богом!

Прохладный дождь и первые снежинки
Впервые встретились в начале октября.
Очаровательны осенние картинки -
Пылает лес огнём, вечерняя заря
Тихонько тлеет. С наступлением ночи,
Светило прячется за серой пеленой.
День светлый, к сожаленью, стал короче.
Престол захвачен белоликою Луной.
Бродяга ветер меж деревьев рыщет,
Усыпал старый парк цветастою листвой.
"Зачем испортил ты пейзаж, дружище?
Написан мастером он был, а не тобой."
"И что с того? Ему я помогаю,
Я экспозицию меняю за него.
Листы, окрашенные в жёлтый цвет, срываю,
Готовлю ветви для картин в тонах снегов".

Приятно осенью ненастной,
Когда унылые картины
Не возбуждают взор наш страстный,
Погреться в доме у камина.
Присесть на крашеные доски,
Не на диван, а прямо на́ пол.
Поленьев слушать отголоски -
Их песнь о том, как дождик капал
(Сие не кажется нам странным)
На ветви их. Ну точно слёзы.
Как ветер гибкие гнул станы
И косы спутывал берёзам...
То за окном, спокойно в доме.
Потрескивают угли в топке,
Чтоб не спугнуть случайно дрёму,
Болтают меж собою робко.
Сижу в носках, не замечая,
Что рвёт листву циклон сердитый.
А рядом кружка из под чая,
Одетая в бордовый свитер.

Вышла прогуляться дева.
Зонт, пальто, берет и шарф.
Ветерок подкрался смелый,
Дунул так, что струны арф
Поднебесных задрожали.
Вальс Шопена зазвучал.
Руки еле удержали
Зонт, он будто одичал.
Рвётся ввысь. "Сдурел? Куда ты?
Мне тебя не удержать!"
Усмехнулся "друг пернатый":
"Надо поскорей бежать!"

Художник Ольга Меркулова

Первым снегом поля запорошены.
Спит под мягким покровом стерня.
Приуныл лес, ветрами взъерошенный.
"Визажиста" прошлась пятерня.

Сняв с кленовых голов зла́ты локоны,
Он небрежно их бросил к ногам.
И окутав стволы поволокою,
Стал расчёсывать космы дубам.

А дубы-колдуны воспротивились:
"Не к лицу стрижка нам старикам!"
Мастер в пояс тогда поклонился им:
"Средь других, вы, подобны Богам!"

И ушёл в глушь лесную проле́сками.
Должен он мастерство обрести.
"Поколдую пока над подлесками,
Я, как мастер, обязан расти!"

Загадочна пора предзимья.
Всё также лист дубовый жёлт.
Траву с рассветом красит иней,
Под вечер влажен и тяжёл
Ложится снег, укрыв собою
Багряно-жёлтую листву.
И, словно волчья стая, воет
Промозглый ветер: "Замету
Поля и сельские тропинки.
Идти непросто будет вам,
Когда колючие снежинки,
Хлестать вас будут по щекам."
Но, срок ненастья всё ж недолог.
Назавтра оттепель придёт -
Смахнёт налипший снег с иголок,
Растопит неокрепший лёд.

Усиленно стирали память
Им "демократы" всех мастей.
А мы сегодня ищем с вами
С надеждой свежих новостей.
Упорно ленты интернета
Вещают нам, что снова где-то
Погибли дети, старики.
Все новости, увы, горьки.
От гнева сотрясает тело,
Хоть с нужной утром встал ноги.
Ведь на Донбассе вновь враги
И ежедневные обстрелы.
Сошёл с ума весь белый свет
И меркнет золото Побед...

Вступают в смертный бой солдаты,
Чтоб защитить наш Русский мир.
Бросает, по указке штатов,
Людину "киевский сатир"
В огонь войны. Пустеют хаты.
Сады, цветущие когда-то,
Вздымают ветви в вышину
С мольбой остановить войну.
Как часто, к сожаленью, сухо
Взирает мир на смертный грех.
Террор, насилие. У всех
Глаза зашорены, а в ухе
Торчит айрподс беспроводной,
Чтоб охранять души покой.

Сегодня посетил Видновскую среднюю общеобразовательную школу N5 (ул. Ольгинская, 53). Провёл творческую встречу в 3-ем и 4-ом классах. Рассказал ребятам о своём жизненном и творческом пути, о ЛИТо им. Ф. Шкулёва (https://vk.com/club118692298), о интернет-портале РИФМОГРАД (https://vk.com/rifmograd). Познакомил с новыми стихами. Ребята сделали мне подарок, выучили мои стихи наизусть и приняли активное участие во встрече. Были и приятные неожиданности. Впервые мои стихи читали дуэтом - синхронно. Потрясло, что некоторые ребята читали произведения написанные в этом году, и даже на этой неделе. Так, одна девочка прочла моё стихотворение, посвященное городу Тула, в котором мы с супругой побывали этим летом. По сложившейся традиции, я пишу стихи о каждом посещенном городе. Из беседы я узнал, что она с родителями переехала из Тулы в Видное. Для неё было делом чести выучить произведение о родном городе. Как говорится - мир тесен!
После окончания двух уроков, которые пролетели совершенно незаметно, я оставил в школьной библиотеке свои авторские книги и альманахи РИФМОГРАДа.
И, конечно, не обошлось без вопросов и фотографий на память.
Отдельное спасибо библиотекарю Валентине Витальевне за приглашение и гостеприимство!

Приснился сон мне. По степи иду.
Каурого на водопой веду.
Согнувши спины, до земли легли
Под россыпью хрустальной ковыли.
Рассвет пурпурный над рекой повис,
Камыш качает лёгкий летний бриз.
Укутывая бережно дома,
В низовьях расползается туман.
От сна очнувшись, поднимает бровь
Светило, освещая землю вновь...
Проснулся, но хочу опять уснуть,
Чтобы с каурым свой продолжить путь.
Оставив на речном песке следы,
С ладоней дать испить коню воды.
Тот сон, друзья, увидел я не зря
В нем Русь Святая - Родина моя!

1917

В России осень. Петроград.
Туман холодный над Невой.
Год революций, баррикад.
"Авроры" выстрел холостой.
Звучит Интернационал.
Народ ворвался во дворец.
Кто был никем, тот властью стал.
России-матушке конец.

Сто лет... Кто скажет? Много или мало?
Со временем узнаем мы ответ.
Страны осенней полночью не стало...
Сменили триколор на красный цвет.
Безжалостно рвала тебя на части
Кровавая гражданская война...
На го́ре чьём-то не построить счастья.
Прошли века, а истина верна.
Россия, в чём была ты виновата?
Кто за тебя решил твою судьбу?
Ожесточённо брат пошёл на брата,
Неся в дом отчий страшную беду.
Рыдали жёны, сиротели дети.
И ми́ро источали образа.
Смотреть непросто, даже Чёрной смерти,
В заплаканные матери глаза.