неестественно чистая россыпь звёзд
в твоих карих глазах искрится.
ты - мой берег.
ты самый желанный гость,
моя спутница и Денница.

в этом городе снова осядет ночь,
наступив мне на шею берцами.

если твоё отсутствие сердце точит,
то куда же сегодня
деться мне?

если человек, измученный жестокой душевной бурей, судорожно сопротивляясь натиску нежданных бедствий, не зная, жив ли он или мёртв, всё же способен с бережной заботливостью относиться к любимому существу – это верный признак истинно прекрасного сердца.

«вообще-то, знаете, когда я очень счастлива, мне страшно. у меня создаётся впечатление, что несчастье, ну, лучше сказать, меланхолия – это состояние более нормальное, чем веселье, радость. когда я счастлива, мне кажется, что потом придётся за это расплачиваться, хотя часто мне приходится платить за счастье авансом»

ох, то чувство, когда спустя год-два заходишь на свою страницу в vk, включаешь свой плейлист и листаешь свои сохранённые картинки..

ностальгия.

«не скрою: я так отвык от того, чтобы меня – ну, понимали, что ли, – так отвык, что в самые первые минуты нашей встречи мне казалось: это – шутка, маскарадный обман…»

В. Набоков «Письма к Вере»

сначала тебя недолюбливают в детстве все, кому не лень, потом во взрослой жизни ты ждёшь подвоха от всех, кто к тебе хорошо относится и грустишь, если люди, которые тебе не безразличны, каждую секунду не напоминают тебе о своей любви.

Важно!

в комнате, полной искусства,
я бы смотрел на тебя.
губы - творение чувства,
что сладко дышат, маня.

каждый художник находит
в внешности искру души.
на полотне происходит
чудо, сподобно любви.

здесь, на лице, от лаванды
пыль для румяности щёк.
в косы при свете лампады
кто-то заплёл василёк.
через изящество моря
вижу открытости взгляд.
слышу аккорды прибоя:
смех как электрозаряд.
может, неровная кожа:
пятнышко, родинка, шрам...
но ты на жизнь так похожа.
боже! ты есть этот храм!

краски - открытые чувства,
что написали меня.
в комнате, полной искусства,
я бы смотрел на тебя.

эта осень
вплетается в сон, наступает «завтра»,
просто день без тебя тянет вниз
надоевшей гирей.
а с тобой разговор невпопад -
ни о чём, казалось -
глубже
любых философских бесед с другими.

чувствую,
как рассыпается всё плохое,
когда ты вот так закрываешь меня от ветра.
боль? да, я верю: действительно боль уходит.

просто будь со мной,
просто спасибо за эту веру.

Н. Хедвиг

касаться.

я навеки останусь, видимо,
в этих списках пропавших без вести.
на фронтах той войны невидимой -
одарённости с бесполезностью.

всюду принципы невмешательства.
вместо золота - плавят олово.

но,
есть приятное обстоятельство:
я люблю тебя -
это здорово.

Было же?

что может дать
один человек другому,
кроме капли тепла?

и что может быть больше этого?

я за тобой,
забывая про все осторожности,
ища твои руки, чтоб ими согреться скорей,
упрямо, среди всех капканов,
что ты тут расставила
и, строя мосты,
ведущие лишь к тебе,
иду по следам,
твоим опьяненным запахом,

борясь сам с собой за место
в твоей судьбе.

это жизнь

я писал бы
тебе
о Ницше и Керуаке,
и о том, что забыл наушники 
в гардеробе,
о Есенине, Лорке, Рыжем
и Пастернаке,
о любви
и Боге.

я писал бы
тебе
о том, что «любовь» и «лето»
целиком состоят из пластика
и картона;
и о том, что порезав пальцы
деталью лего
лечишь
одеколоном.
я писал бы
тебе
о том, что пусты резервы,
что зелёнка и спирт
лишь
маскируют
раны.

я писал бы тебе
о Марсе,
об Атлантиде.
и как ноги обвил
зелёный противный ил.
и о том, как тебя,
конечно же, ненавидел,
если бы не любил.

я писал бы
тебе,
как по уши в ложь обутый,
на вокзале стою – 
затёк плечевой сустав.
и в ночной тишине
слушаю треск салюта,
его
глазами не отыскав.

я писал бы
тебе..