When you cycled by
Here began all my dreams
The saddest thing I've ever seen
And you never knew
How much I really liked you
Because I never even told you
Oh, and I meant to
Are you still there or have you moved away?

The Smiths always make me DAYDREAMING about the storytelling in their songs.

A dreaded sunny day
So let's go where we're wanted
And I meet you at the cemetry gates
Keats and Yeats are on your side
But you lose
'Cause weird lover Wilde is on mine

So we go inside and we gravely read the stones
All those people, all those lives
Where are they now?
With loves, and hates
And passions just like mine
They were born
And then they lived
And then they died
It seems so unfair
I want to cry

-

إن قابليتنا للتخيلات الموسيقية تتطلب بالفعل أجهزة حساسة ومنقحة بازدياد لإدراك وتذكـر الموسيقى. يبدو أن هذه الأجهزة حساسة للتنبيه من مصادر داخلية-ذكريات، عواطف، ارتباطات-بقدر ماهي حساسة للموسيقى الخارجية. هناك ميل إلى النشاط العفوي والتكرار متأصل فيها على ما يبدو بطريقة ليس لها شبيه في الأجهزة الإدراكية الحسية الأخرى. أنا أرى غرفتي كل يوم، ولكنها لا تعيد عرض نفسها كصورة في الدماغ. كما أنني لا أسمع نباح كلب أو ضجيج سيارات تخيليًا في خلفية عقلي، أو أشم روائح جميلة لوجبات طعـام تطبخ، بالرغم من أنني أتعرض لمثل هذه المدركات الحسية كل يـوم. هناك بالفعل أجزاء من الشعر وعبارات تبرز فجأة في عقلي. ولكن لا شيء منها يقارن بغنى ومدى تخيلاتي الموسيقية العفوية. ربما لا يتعلق الأمر بالجهاز العصبي وحده، بل بالموسيقى نفسها التي لديها شيء خصوصي جدًا بشأنها. إيقاعها، وأكفتها اللحنية، المختلفان جدًا عن إيقاع الكلام ولحنه، وارتباطها المباشر على نحو فريد بالعواطف. إنه لأمر غريب فعلًا أننا جميعًا، بدرجات متفاوتة، نسمع الموسيقى في رؤوسنا.

أوليفر ساكس، نزعة إلى الموسيقى

أوفيليا: نموت أو لا نموت .. تلك هي العلّة يا نفسي
الموتُ يحيط بنا من كلّ الجهات .. الحياةُ في المركز .. الموتُ في جهاتها الألف، ما من نقطةٍ حيةٍ إلّا وتحاول الانفلاتَ نحو الموتِ بقوةٍ .. و ما هي إلّا أوقاتٌ حتى يحتضنَها إلى الأبد ..
الموتُ شهوةُ الحياةِ الأخيرةِ و قسوتُها.
انظروا إلى الحياة يقفزُ في شعابها الموتُ لا يبالي .. انظروا إلى الحياة مرتجفةً خاويةً أمام الموت.
كلّ مَلكٍ و كلّ عبدٍ يذهبُ إليه عن طوعٍ .. الملك ينزع التاجَ، العبدُ ينزع النعالَ ويذهبان إليه عن رضى.
الجمالُ الحزينُ الآفلُ من هذا العالمِ يلفُّ ذيلَه و ينهزمُ
نخوضُ في الدم حدّ ركبِنا لكي نمسكَ الذهب
نخوض في الوحل لكي نمسكَ الرخام
نخوض في المزبلة لكي نمسك مزبلةً أكبر
نموت .. أو لا نموت
الهزائمُ و الانتصاراتُ يلقفها الموتُ ببرودٍ ويشدُها إلى صدرِهِ .. الذاهبون إلى الحرب .. القادمون منها .. فيهم شيءٌ من الموت .. الباحثون عن الخلود .. الخالدون في الكلمةِ .. كلُّهم يتنفسون الموتَ ويحلمونَ به.
..
نموت .. أو لا نموت
اتكأتُ على مسلتي و راقبتُ الأرضَ فرأيت النارَ تتصاعدُ والنورَ ينكمشُ لكن قلبي أخبرني أن النهارَ يرفرفُ فوق أجنحةِ الليلِ وأن العذابَ صلاةُ الجميع.

الحفّار: لابد من قبرٍ جديدٍ دائماً ليتّزنَ هذا العالم و يهدأْ
دُلني على مكانٍ غير القبرِ يقضي فيه الإنسانُ وقتاً أطولَ من عمره.
شهوات .. شهوات تتطايرُ في الآفاقِ حتى يسقطَ هذا الوردُ المعلقُ في الروح.
يبحثون عن الخلود .. يبحثون .. الكلُّ يحاولُ ذلك ثم يسقطُ في القبر، هل الموت هو الخلود؟

– المشهد السابع، زهور الموت، من مسرحية هاملت بلا هاملت

The Burial of Atala
by Gustave Courtois, (1885)

It feels like we are slowly dying
All the time
Because we are

There's nothing we can do
But start digging a hole
Or two